Huit millions de façons de mourir

Matt Scudder, ex-flic new-yorkais au goulot insatiable, erre dans les AA meetings et les bars enfumés quand Chance, mac noir au code chevaleresque, le mandate : protéger ses filles de compagnie d'un tueur méthodique qui les saigne comme des porcs. Huit millions d'âmes dans la Cité Émeraude, huit millions de fins sordides : Scudder, ombre de lui-même, traque l'assassin au cœur de Manhattan – ruelles puantes, théâtres miteux, et un poème suicidaire qui signe les crimes. Block, en cinquième Scudder de 1982, cisèle un polar introspectif : où l'enquête rime avec exorcisme personnel, et où l'alcool, mirage salvateur, reflète les abysses de la culpabilité. Chance, sphinx au milieu du chaos, incarne l'oxymore harlémien : proxénétisme comme art, loyauté comme lame. Roman shamusien, Huit millions de façons de mourir dissèque la mort pluvieuse : où chaque victime – prostituée au rire fané – porte le poids d'une ville cannibale, et où Scudder, détective damné, forge sa sobriété dans le creuset des balles perdues.